Un recueil poétique qui éclaire le chemin

De la poésie vivante au programme du bac

Mes Forêts est au programme du baccalauréat de français 2024 ! Aux côtés d’Arthur Rimbaud et de Francis Ponge. Je ne sais pas si vous vous rendez compte. Des lycéens vont découvrir que les poèmes se fabriquent encore de nos jours. Qui plus est par une femme active distillant une poésie bien ancrée dans le réel. C’est donc une grande nouvelle ! En effet, c’est la première fois qu’une autrice vivante se retrouve au programme du bac.

Il y a encore du chemin, mais comme l’écrivait Antonio Machado « Caminante, no hay camino, se hace camino al andar ».

Des poèmes pour célébrer la vie

Ce recueil de moins de 100 pages est un condensé d’oxygène.

Quand on s’assombrit devant la cruauté d’une partie de l’humanité, que l’on perd espoir, que l’on se sent totalement impuissant face au massacre du monde sauvage, on peut toujours se réfugier un temps dans la poésie. La poésie accueille toutes les peines. Elle est un refuge minuscule et immense à la fois.

Par son écriture sensible et sensorielle, Hélène Dorion nous redonne foi en l’humanité. Et elle remet l’humain à sa place. C’est-à-dire en bas, tout petit, face à l’immensité du monde naturel, face à la grandeur d’un arbre et à la puissance d’une racine.

« il fait un temps à s’enfermer 

dans nos maisons de forêt »

Quand « la nuit humaine » prend trop d’ampleur, elle choisit de se tourner vers « l’herbe des petites bêtes », autrement dit, vers la vie.

Vertiges persans : le sens de l’écriture

En démarrant ce livre qui a d’abord longuement muri en elle, Émilie Talon avait pour projet de partir sur les traces de son père, mais de son père d’avant sa naissance. Ce qui est peu banal.

En 1956, Émile Talon (dit Milou) et cinq de ses camarades du Club alpin de Saint-Étienne sont allés gravir les montagnes d’Iran. Plus exactement, le Trône de Salomon et le mont Damavand (sommet le plus haut du pays).

L’été 2021, voilà qu’Émilie leur emboîte le pas, aidée par la guide iranienne Zohre. Elle trouve en elle plus qu’une accompagnatrice : « Zohre me paterne. » La sororité des deux grimpeuses fait écho à sa manière à l’expédition masculine de 56 et c’est beau.

Mais comment marcher dans les pas de son père sans les effacer ? Comment fouiller sans entacher la mémoire ? Comment découvrir sans disconvenir ? Tel est le défi de cette exploration en Iran, de ce voyage en dedans et tout à la fois de cette excursion en écriture.

« Me résoudre à ne plus être dans les pas de celui que j’ai décidé de suivre fait partie de la démarche salvatrice que j’ai entamée. »

Émilie Talon ou les vertiges de l’écriture

Vertiges persans tresse plusieurs fils : l’expédition de Milou Talon en 1956, la marche d’Émilie Talon en 2021, la réminiscence de son enfance passée avec son père dans les années 80 et la voie ô combien exigeante de l’écriture.

L’autrice cherche le chemin de son récit. Nous avons, lecteurs, accès aux pensées d’avant l’acte d’écrire qui deviennent, sous nos yeux, écriture. Nous entrons dans le processus de l’écrivaine. Je me demande pourquoi elle a fait ce choix de laisser les poutres apparentes. Le projet initial l’intimidait-il au point qu’il lui fallait trouver des subterfuges pour le retarder encore un peu ?

« Je cherche la chair sous le papier. »

Et puis, nous passons sans crier gare des questionnements de l’autrice sur son projet en germe, de ses hésitations, à l’immersion totale dans l’histoire. La magie de l’écriture opère. Écrire, c’est parfois outrepasser les bornes, emprunter des contre-allées, et toucher la réalité par le biais de la fiction. Ainsi, nous voilà plongés dans l’expédition iranienne de 1956. Les personnages prennent vie, s’émancipent. Quant à Émilie, elle crée ses propres traces tout en poursuivant sa marche mémorielle.

Finalement, aller de l’avant et franchir les obstacles est une disposition bien naturelle pour une fille d’alpiniste. Et comme elle le rappelle si bien : « l’adversité nourrit la créativité ».

Percée sur les versants

À l’été 2021, lorsque la pente était trop rude, Émilie écrivait quelquefois dans sa tête pour oublier son corps. Si elle grimpait parfois avec difficulté, l’écriture parvenait à se frayer un chemin et à se façonner élégamment.

Voilà le pouvoir ailé de l’écriture, à l’image de celui du père aimant qui inventait des histoires pour sa fille, gambadant alors sans crainte sur les pentes de l’Oisans. Il était pour elle un livre qui marche.

« Je me souviens que je trottais derrière toi et mes pas s’allégeaient, ton refrain était ma monture. »

Dans ce récit de marche au style littéraire élégant, Émilie Talon se love dans le souvenir, « le doux creux de l’enfance ». Nous cheminons avec elle sur les montagnes de l’Iran, mais aussi dans ses Alpes originelles. On découvre quelques facettes de l’Iran d’aujourd’hui et l’on se délecte de l’esprit de cordée des alpinistes.

Élevée au grand air et nourrie à l’imaginaire, Émilie peut désormais dévoiler au grand jour l’écrivaine qui se terrait en elle.

Après Iran, la paupière du jour paru en 2021 aux éditions Élytis et Vertiges persans paru en 2023 aux éditions Guérin, on se dit jamais deux sans trois : n’est-ce pas Émilie ?

Un voyage en dehors et au-dedans

Je n’ai pris aucune note pendant ma lecture. D’abord, j’étais en vacances. Et puis, ça ne m’est même pas venu à l’idée tellement je me suis laissé emporter par ce récit. Une excursion rapide, mais intense.

Dès les premières lignes, on décampe :

« L’ours est parti depuis plusieurs heures maintenant et moi j’attends, j’attends que la brume se dissipe. La steppe est rouge, les mains sont rouges, le visage tuméfié et déchiré ne se ressemble plus. Comme au temps du mythe, c’est l’indistinction qui règne, je suis cette forme incertaine aux traits disparus sous les brèches ouvertes du visage, recouverte d’humeurs et de sang : c’est une naissance, puisque ce n’est manifestement pas une mort. »

Le 25 août 2015, un ours et une femme se sont retrouvés face à face dans les montagnes du Kamtchatka (à l’est de la Russie). Il attaque. Elle riposte. Il s’enfuit. Elle reste. Une « rencontre » a lieu. Chacun emportera quelques fragments de l’autre.

Il y aura désormais un avant, un après et une femme morcelée en quête d’identité.

C’est vrai, c’est irréel, c’est percutant, c’est quasi mystique parfois. Croire aux fauves, c’est l’histoire d’une renaissance, le récit d’une guerrière et de sa forte capacité à la résilience.

Deux mondes étrangers

Nastassja Martin est anthropologue. En 2015, elle s’est rendue dans l’Extrême-Orient russe pour réaliser une étude sur les Évènes. Ce peuple animiste éleveurs de rennes qui a décidé de retourner vivre dans la forêt au moment où l’URSS s’effondrait.

Partie à la découverte d’un peuple lointain, c’est elle que cette anthropologue va finir par questionner, sonder.

Après ce drame, Nastassja Martin subira de longues réparations de son corps en Russie, puis en France.

« Ma mâchoire est devenue le théâtre d’une guerre froide hospitalière franco-russe. »

Ce récit est intime et à la fois, il nous ouvre à l’abîme qui sépare l’Est animiste et l’Ouest rationnel (« humain, trop humain », comme disait l’autre…). Une réflexion sur notre société et notre non-relation au sauvage s’ouvre alors.

Deux visions du monde vont se confronter autour d’elle, mais aussi en elle. L’altérité est partout et les frontières entre animal et être humain deviennent poreuses.

☞ Si la vie sauvage est un sujet qui vous intéresse, je vous invite à lire cet article sur Henry David Thoreau.

Croire aux fauves et accueillir l’altérité

Impossible d’en dire trop tellement cela gâcherait l’expérience de lecture.

En plus de savoir tenir le lecteur en haleine, Nastassja Martin nous fait part de réflexions passionnantes à hauteur de l’anthropologue qu’elle est, et cela, dans une langue très accessible. Son écriture est belle et intense, sensorielle parfois. Elle écrit avec beaucoup d’intelligence.

Une force vitale puissante émane de ce livre magnétique.

Lien vers la présentation de Croire aux fauves sur le site des éditions Verticales.

Le Journal d’Anne Franck

« Comment l’appeler, son célèbre journal, que tous les écoliers ont lu et dont aucun adulte ne se souvient vraiment ? »

Il est vrai que nous l’avons oubliée cette lecture.

J’ai « réappris » les vingt-cinq mois de réclusion pour espérer échapper à la Shoah, les huit personnes enfermées dans ces pièces obscures, le dernier convoi pour Auschwitz ce 3 septembre 1944, le camp de Bergen-Belsen où les sœurs Franck moururent au printemps 1945.

Dans un extrait du Journal daté du 20 juin 1942, Anne Franck dresse la liste des mesures antijuives. À chaque fois, la sidération. Et à chaque fois, une seule question : comment cela a-t-il été possible ?

Une nuit pour mettre en lumière

Lola Lafon expose son projet qui consiste à passer la nuit dans cet endroit où Otto Franck et sa famille se sont cloitrés pour échapper aux nazis :

« Je suis venue en éprouver l’espace car on ne peut éprouver le temps. »

Avant son départ, elle discute avec Laureen Nussbaum qui a connu la famille Franck et étudié le Journal en tant qu’œuvre littéraire. On y apprend au passage qu’Anne Franck avait retravaillé ses notes, comme une écrivaine. Elle voulait que son journal soit lu. On est bien loin du journal intime et de la figure de la jeune fille fragile qui nous est couramment présentée.

« L’irrévérence des jeunes filles devrait être l’objet de toutes nos attentions, elle devrait être archivée et transmise. »

Lola Lafon fait émerger du Journal quelques passages demeurés dans l’ombre. Nous y apprenons les omissions et même l’édulcoration qui a été faite. Il y a eu, par exemple, ce producteur américain qui trouvait l’histoire d’Anne Franck « trop juive » et « beaucoup trop triste ». Dans l’adaptation américaine, on ne fête pas Hanukkah, on ne voit pas d’Allemands en uniforme : une véritable expurgation. Ce film de 1959 reçut quatre Oscars.

« Si nous sommes tous Anne Franck, il n’y a plus d’Anne Franck », écrit Lola Lafon.

Puis, par ricochets, le récit de Lola Lafon met aussi en lumière une autre histoire.

L’histoire mêlée

« Mes grands-parents ont survécu en faisant comme si la France avait vraiment été une terre d’accueil. Ils ont fait de l’oubli un savoir. »

Lola Lafon semble avoir parfaitement intégré ce principe de survie. Elle a passé une bonne partie de sa vie à vouloir fuir l’histoire de sa famille juive, déportée, morte ou revenue. Mais il faut croire que ce que l’on enfouit loin en soi prend fermement racine. Cette petite-fille d’exilés juifs se livre comme jamais auparavant dans ce récit qui fait rejaillir son histoire personnelle.

« Naître après, c’est vivre en dette perpétuelle. Chaque enfant sera un miracle. Il aura le devoir d’être sur-vivant. »

Parcourant seule les pièces et couloirs du musée, l’autrice se questionne sur cet héritage impossible à abandonner.

« Comment marcher sur des traces sans les effacer ? »

Il y a aussi sa propre histoire, pas celle dont elle hérite, celle qu’elle a vécue. L’intimité vient frapper à sa porte. Lola Lafon ne parvient pas à pénétrer dans la petite pièce du musée qui voit pourtant défiler des milliers de visiteurs chaque année. Et puis, un visiteur s’invitera dans sa nuit.

L’écriture ne serait-elle pas la clé pour marcher sur sans abîmer ?

☞ À lire également, le récit d’Émilie Talon sur l’histoire de son père alpiniste où comment refaire le chemin sans effacer les traces.

Quand tu écouteras cette chanson : le récit d’un laissez-passer

« C’est un geste apatride que celui d’écrire, une échappée sans ancrage, en terres inconnues. Mes romans me baladent, ils me mènent en bateau. Je crois avancer. »

L’écriture échappe, égare toujours un peu son auteur qui a minima fera un pas de côté, par rapport à son projet initial. Dans ce récit, Lola Lafon accepte l’égarement.

« Il faudra avancer dans l’obscurité, à tâtons, trébucher sur des mots qui regimbent, des paragraphes rétifs […] » 

(Et je me demande quel dialogue aurait-elle pu entretenir avec André Du Bouchet, à tâtons lui aussi.)

Quand tu écouteras cette chanson est également le récit d’un processus d’écriture : passer une nuit, seule, dans un lieu clos pour écrire. C’est la contrainte de départ donnée à chaque auteur hébergé dans cette collection « Ma nuit au musée ». Lola Lafon aurait-elle accepté la proposition des éditions Stock pour se confronter à ses fantômes et aux zones d’ombre de sa propre histoire ?

« Le présent que je n’écris pas flotte, un brouillon sans contour. C’est en écrivant ce que je vis que je comprends ce que je vis. »

Écrire, c’est arpenter la nuit.

Ce livre s’ouvre sur l’apparition furtive d’Anne Franck dans une vidéo amateur. L’image est gravée. On ne détournera pas les yeux. On lira jusqu’au bout. On n’oubliera pas. On pleurera et puis on chantera à nouveau.

Une jeunesse sénégalaise

« C’est bientôt Timis, l’heure de la quatrième prière. Le soleil fond entre les flammes de l’usine Total et l’hôpital psychiatrique. Baba sirote son match du dimanche après-midi. »

Il commence comme ça le deuxième roman d’Hadrien Bels. Cet auteur a décidément l’art de poser le décor. Sans chichi.

L’histoire se passe à Thiaroye, un quartier proche de Dakar. Nous accompagnons les trois amis dans l’attente fébrile des résultats. Ce diplôme sera pour eux un laissez-passer, la promesse d’un envol ou encore la porte d’entrée vers le monde des adultes.

Ils n’ont pas les mêmes rêves, ne viennent pas du même milieu, sont d’ethnies différentes. Mais l’amitié ne connait pas de frontières.

Tibilé est Soninké. Elle a la double nationalité et rêve de faire ses études en France. C’est la plus intelligente de ses filles, selon son père.

Issa est Peule. Il a passé son bac avec un bic marabouté et veut devenir styliste. La maison de Tibilé est son second foyer.

Neurone est Diola. Il n’aura aucun mal à obtenir son visa grâce aux relations de son père. La mention très bien lui pend au nez, mais c’est un fils de riche qui a la rage d’un opprimé et l’esprit en surchauffe.

Tibi la Blanche ou le dilemme des liens

Le départ en France dépendra des résultats du bac. Et c’est alors que l’on comprend, en lisant ce livre, que l’enjeu est bien plus grand de ce côté-ci de la Méditerranée.

Oui, mais partir, c’est prendre le risque de se déraciner pour n’être finalement plus de nulle part.

« Même si elle n’en parle jamais, il sait bien qu’elle va partir en France et ce qu’un départ vers l’Europe implique. La frontière coupe les branches du passé. Plus vite qu’on ne le pense, les souvenirs s’effacent et le feu de l’amitié finit par s’éteindre. »

Au début du roman, Tibilé lit Les Soleils des indépendances de Kourouma. Vous y croyez, vous, au hasard en littérature ?

Tibilé veut partir. Elle rêve de vivre pour elle, dans le calme d’un appartement vide, sans la présence de sa famille et de toutes ces personnes qui peuplent sa maison : les habitants du quartier, ceux qui sont de retour au pays, Issa, etc. Elle entend bien décider de sa vie. Elle résiste et c’est ce qui lui vaut ce surnom de Tibi la Blanche, la Toubab, la Française.

« Tibi, elle est comme les Français, elle se met en grève », dit son grand-père.

Et pourtant, elle est partagée entre le désir de s’émanciper et son besoin d’appartenance, car il est tout de même doux et réconfortant « ce bain chaud familial ».

La frontière est fragile entre traditions étouffantes et héritage sécurisant. Comment se libérer sans rompre le lien ?

France et Sénégal : l’amour flou

« Les deux pays forment un couple qui se tourne le dos dans le lit conjugal. »

Ces jeunes gens nourrissent un rapport ambigu avec la France. Il y a d’un côté le passé qui ne passe pas avec ses tirailleurs fusillés, tout ce que devenir étranger signifie et l’arrachement au clan. Mais de l’autre côté, il y a la poursuite d’études et la promesse d’indépendance qui va avec. Depuis leur Sénégal natal, les trois amis naviguent ainsi, entre rêve de grandeur et pâle réalité.

« L’administration française, c’est le diable en costume-cravate. »

À peine sortis de l’enfance, ces trois-là errent dans un no man’s land en attendant le verdict, leurs résultats. Ils ne sont pas encore entrés dans le monde des adultes — c’est-à-dire du travail — et c’est pour cela que la vie les déborde. Le feu est en eux.

« Le matin, les moutons bêlent, les hommes ronflent, les femmes balaient et les moustiques lancent leurs derniers assauts. »

Quant à la jeunesse sénégalaise, elle danse sa vie.

Hadrien Bels, portraitiste à l’écriture acérée

Il est décidément bon ce Bels pour tirer le portrait d’une ville ou d’un quartier.

Dans Cinq dans tes yeux, son premier roman, il s’agissait de Marseille et du quartier du Panier. Dans Tibi la Blanche, ça se passe au Sénégal, près de Dakar.

Là aussi, on navigue entre ancien et moderne. Et là encore, il donne vie aux murs, comme cette description du foyer de Tibi : 

« C’est comme un gros cœur qui fait de l’hypertension, cette maison. Un battement d’entrées et de sorties. »

L’humour est toujours présent également. Je trouve son style moins flamboyant que dans son premier roman, mais il est tout de même souvent truculent. Notamment, cette recette du thiep à la sauce boîte de conserve nuit qui est particulièrement savoureuse et que je vous conseille de goûter.

Dégustez la langue et dévorez l’histoire.

Bon appétit !

⤵️

Hadrien Bels, Tibi la blanche, L’Iconoclaste, 2022.

☞ Lecteurs, lectrices, l’auteur est bien vivant et je ne pense pas trop m’avancer en vous disant qu’il entend bien le rester. Acheter ce livre chez un libraire ou par Internet sur La Place des libraires, sera bien plus que mieux.

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L’histoire d’une survie en pleine nature

Une femme, la narratrice, accompagne pour quelques jours seulement un couple d’amis dans leur pavillon de chasse situé en forêt. Le couple s’absente quelques heures. Les quelques heures se prolongent indéfiniment. Et le court séjour de ressourcement se transforme en expérience extrême.

Un mur invisible est apparu pendant la nuit. Une catastrophe surnaturelle dont on ne saura rien. Attaque nucléaire ? Ce roman écrit durant la guerre froide pourrait amener le lecteur sur cette piste.

« À cette époque, on parlait beaucoup d’une guerre atomique et de ses conséquences ».

Ce mur l’isole du reste du monde. La fuite est impossible. Deux solutions : la mort ou la survie. Ce retour forcé à l’état de nature amène la narratrice à lutter pour survivre.

Il y avait un projet initial : « jouir un peu du calme, après l’agitation de la ville ». Puis un mur a surgi dans la nuit. Un mur invisible. Le roman pourrait tourner au fantastique. Pourtant, à part cette frontière que l’on met rapidement de côté, le récit s’arrime au réel, prend racine dans le tangible, la terre, la montagne, le cycle de la vie.

L’écriture comme élan vital

La narratrice dont on ne connaîtra pas le nom écrit son journal de bord. Les animaux étant les seuls êtres vivants qu’elle va désormais côtoyer, écrire sera pour elle une manière de rester humaine. Ce livre est un long monologue intérieur. Un huis clos mental de plein air.

« Aujourd’hui cinq novembre je commence mon récit. Je noterai tout, aussi exactement que possible. Pourtant je ne sais même pas si aujourd’hui est bien le cinq novembre. »

« Je n’écris pas pour le seul plaisir d’écrire. M’obliger à écrire me semble le seul moyen de ne pas perdre la raison. »

L’écriture l’ancre et lui permet de ne pas sombrer dans la folie. Pourtant, la notion du temps vacille d’emblée et la récurrence du chiffre trois nous transporte dans un conte. Elle aurait dû rester au chalet trois jours. Ils ont mis trois heures pour s’y rendre. Le chalet compte trois petites chambres. Etc.

Au gré de l’autrice, le lecteur fera quelques excursions dans le monde onirique, mais le plus clair de son temps, il le passera au côté de la narratrice, dans une réalité sévère, aiguisée, qui laisse peu de place aux rêveries (tout comme les promenades, réservées aux philosophes marchant en milieu non hostile, à l’instar de J-J Rousseau).

Et puis, nous apprendrons à la fin du récit quel a été le déclencheur de l’écriture chez la narratrice. L’élément qui rendra l’écriture vitale.

Les animaux et la place de l’humaine

Les animaux lui seront autant une charge qu’un maintien à la vie. Lynx deviendra son fidèle compagnon.
La place de l’être humain dans la nature est maintes fois questionnée dans ce récit.

« Il n’y a que moi dans la forêt qui puisse être juste ou injuste. Moi seule peux faire grâce. Parfois je préfèrerais que le poids de la décision ne repose pas sur mes épaules. Mais je suis un être humain et je pense et agis comme tout être humain. Je n’en serai délivrée que par la mort. »
Elle réalise aussi que tuer est plus facile que prendre soin.

C’est l’histoire d’une femme seule au milieu de cette nature débarrassée des hommes, de son ensauvagement autant que de sa prise de conscience que sa nature d’être humaine est immuable.

Ce récit replace l’humain à sa juste position au sein d’une nature puissante. Et le constat de l’échec de l’ouvrage des hommes y est prégnant.

« Les orties continueront à pousser, même si je les arrache cent fois, et elles me survivront. Elles ont tellement plus de temps que moi. […] Quand mes pensées s’embrouillent, c’est comme si la forêt avait commencé à allonger en moi ses racines pour penser avec mon cerveau ses vieilles et éternelles pensées. Et la forêt ne veut pas que les hommes reviennent. »

☞ Si ce type de récit vous attire, découvrez aussi Croire aux fauves de Nastassja Martin.

Le temps

Le temps s’est figé derrière le mur alors qu’il continue de s’écouler dans cette forêt. La narratrice a ses repères, mais la durée s’étend à loisir, se déploie jusqu’à outrance. Tant et tellement qu’elle se demandera si le temps ne se serait pas arrêté.

« Je me demande où est passée l’heure exacte, depuis qu’il n’y a plus d’hommes. Parfois me revient à l’esprit l’importance jadis de ne pas arriver cinq minutes en retard. La plupart des gens que je connaissais faisaient de leur montre une sorte de divinité et même moi je trouvais cela tout à fait raisonnable. »

L’esclavagisme mis en place par le temps artificiel des hommes, ce temps « haché par le tic-tac des horloges », frappe le lecteur. Remplacez l’horloge par le smartphone et le tic-tac par les notifications et vous y êtes.

La féminité

Il n’est pas étonnant que ce roman soit cité par les féministes.
La place de la femme dans la société des années 60 y est questionnée. Ainsi que ses attributs féminins qui deviennent si futiles en pleine nature.

« Mes mains toujours couvertes d’ampoules et de durillons étaient devenues mes principaux outils de travail. J’en avais depuis longtemps retiré les bagues. Qui aurait l’idée de décorer ses outils avec des bagues d’or ? Il me semblait absurde et risible d’avoir pu le faire auparavant. […] j’avais perdu la conscience d’être une femme. […] Parfois j’étais une enfant qui cherchait des fraises, puis un jeune homme qui sciait du bois, enfin, assise sur le banc, Perle sur mes genoux […] je devenais quelqu’un de très âgé, sans sexe défini. »

La frontière invisible entre homme, femme, adulte, enfant, animaux, humain devient poreuse.

Le Mur invisible et la ligne claire d’un récit lucide

Comme cette frontière invisible qui la sépare du monde d’avant, le style de l’autrice est translucide. Ce roman nous transporte. Sa lecture est rapide. Pas d’acrobatie stylistique. Aucun surpoids, aucune fioriture. L’essentiel à bout portant. Une course effrénée vers la dernière page. Une ode à la vie.

« Je n’avais que cette petite vie et ils ne m’ont pas laissée vivre en paix. »

Fait assez rare pour être souligné : j’ai vu le film avant d’avoir lu le livre. Et pour cause, je n’avais jamais entendu parler de cette écrivaine autrichienne avant d’avoir lu son nom sur le générique de fin de ce film qui porte le même nom que le roman. Vous me suivez ? Bref. Après avoir vu ce film, je n’avais qu’une seule envie : lire le roman. C’est chose faite ! Désormais, il ne me reste plus qu’à explorer ses autres livres.

Film de Julian Roman Pölsler sorti en 2012 dans lequel joue Martina Gedeck.

Le Mur invisible aux éditions Actes Sud.

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